Журнал Конкурсы Галерея Почитать Послушать Архив Наши баннеры

Иван Рыжов Сон Приснилось. Зима, метель. Вьюга. В поле ни зги. Охотимся. Гладкое, точна скатерть, поле: выстрел. И вдруг плач: детским голосом орет раненый заяц, уже выбелившийся русак. Лобастый, с глазами, золотистыми внутри, живыми... И плач такой тонкий, близкий, родной... Просыпаюсь весь в поту, бессмысленно озираюсь, не нахожу себе места. Не приведи, Господи, таких снов... Радость Осень. Все льет и льет какой-то липкий мелкий дождик. На улице грязно, слякотно — не пройти. Жидкий, желтый туман... Настроение — хуже некуда. Через силу собираюсь, выхожу в соседний парк, как это делаю каждый день. И удивляюсь. Цветы на клумбах чистые, веселые, яркие — радостно требуют у неба: еще, еще... Назад При поддержке Министерства культуры и массовых коммуникаций Техническая поддержка CYGNUS HOSTING